Hay cuanto tiempo intento montar
las piezas de este rompecabezas
en la tela de la magia medio secular
sin medida de lo que se merezca.

Hay cuanto tiempo intento ajuste
de pasos inciertos, impensados,
en el camino que la mirada oculta
verdades de sueños zozobrados.

Hay cuanto tiempo el hablar se calla
en las líneas de mis versos torcidos,
enmedio que mis fines sacude,
en los fallos de encajes muertos.

Y se pierden, de gastos, los valores,
la belleza de sentimientos raros.
*Mezclamnse de luto todos los colores
y vanamente se hacen los mi reparaciones.

Aún hay tiempo de intentar, tal vez,
aunque la gana casi desalenta.
El libre recuerdo de mis porqués
está en la búsqueda, mientras no desalenta.